El agua quieta me da el reflejo del hombre que fui,
hombre ya cansado de ser un hombre nada quieto.
Podría gritar, reprochar y maldecir,
cada grito que pienso se ahoga en el río.
El humo de las flores, el valle y la primera vez,
la paz que tiene el roble la quiero yo.
Y me da vueltas regresar a la ciudad, la cruel ciudad, la vida cruel.
Pero otra vez lo que voy pensando olvido después,
eso debe ser parte de la tristeza de siempre.
El humo de las flores, el valle y la primera vez,
la paz que tiene el roble la quiero yo.
Todas las flores, cada mañana, esa es la calma que quiero yo.
Cuando muera el fauno, música en el bosque sonará algún día.
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